jueves, 24 de noviembre de 2011

Tratados mañaneros de prostitución emocional sin poesía



Difícil es alcanzar el equilibrio en este gran vacío y más aun cuando la línea recta se desdibuja entre desdichas emocionales. Nos impusieron la idea del amor romántico como base del camino, como la luz del cuarto de nuestro pecho ¿quién fue el desgraciado que difuminó así la esencia del "anahata"? Tal y como están las cosas seguro que más de uno pensará que fue el PSOE ¿no?

Cultura de la imagen, de lo efímero, de la negación del alma y del ego destructivo. Este producto tuyo no se conforma con las tristes historias de polvos en la playa, príncipes y princesas, bodas de oro e hijos a los 30. Tampoco con la imagen de mujer perfecta, alta ejecutiva pero glamurosa con olor a "San Francisco" que nos obligas a dar. ¿De verdad tengo que aceptar el plan impuesto por los siete machos que controlan el Petróleo? ¡ah no! Que los que controlan el mundo son los del Priorato de Sión, Illuminati, Masones e hijos de Satán...Todo esto me horroriza más que el hecho de encontrarme una polla pequeña en una noche de usar y tirar

Y todavía creemos que nuestros problemas son autoimpuestos, que decidimos nuestro mal. Pobre género humano que asienta sus bases en el ego raíz de egoísmo. Lo solucionamos todo con un mínimo de papel verde. Hasta el "amor" (o "prostitución de la idea de amor" como me gusta llamarlo en mi intimidad). Los leprosos emocionales adheridos a la idea del amor impuesto culturalmente compran la libertad a su dolor con unas cuantas monedas, copas, whatsapp y noches de usar y tirar.

Hoy estoy carente de metáfora poética y aparentemente herida emocionalmente. Pero no señores, no. Amo la vida, amo mi esencia, mi camino. Muero de ganas de besar la tierra que piso y el aire que respiro. Me acostaría con el sol y me levantaría con la luna. La energía de la Kundalini abraza mis siete ojos y hoy, a pesar del entorno, decido amar de tú a tú, de alma a alma, de igual a igual. Camino sin miedo a sabiendas de que existe la posibilidad de volver a tropezar. Sé que cuento con besos y abrazos de aquellos que andan a mi par. Sé que ellos cuentan con mis besos y abrazos cuando vuelvan a tropezar.








lunes, 14 de noviembre de 2011

Alma de argamasa

Pequeña cabecita rodeada de guirnaldas amarillas, ¿dónde quedó tu sensatez?
Me duelen los ojos al recordar tu olor ácido. La piel al escuchar tu silencio amargo.
No quenda sentidos sólo los huesos de lo que un día fueron albaricoques.

Dejaste que la desidia morase en mi almohada, que la indeferencia se escondiese entre polillas y alcanfor. Llenaste mis manos de arena para cubrir mis pies con cal y ahora esta mezcla absurda se hace llamar como yo.

Mis letras perdieron firmeza al ahogarse en celulitis cerebral. Estos días de tabaco y garganta marchita barren campos semánticos y los encierran en los nidos del alto faro. Luz que ya no brilla, construcción de piedra y cemento inerte.

Hada ahogada en su propio azul, ausencia de golondrina en nido. Frío de plumón recién llegado al mundo. Bucle de eterno retorno.
Hoy hasta el crepúsculo de Azorín se rie de ti.

Arrancando pedacitos de piel...

Ando arrancando pedacitos de piel amarrada a retazos de un antiguo lienzo. Desconchada tinta que insinúa curvas volcánicas de mujer perdida. Lienzo raído por ratas.

Y arranco pedacitos de piel mientras me ato al recuerdo. Niña en el templo sin padre y madre. Andando por sinuosas mareas de olas intempestivas, vacía de alma y corazón.

Y la piel se acaba y me araño las entrañas. Vergüenza de ser y estar.

Letras que degüellan la mujer que quise ser.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Ojos, templanza y jucios

Las ratas que habitan en las cuencas de tus ojos no me han pedido perdón por haber carcomido la madera de mis entrañas.
No sienten, no entienden.
En realidad no saben.

Las ratas de tus ojos juegan sin permiso a esconderse en las zarzas de mi pelo para enmarañar la espinada razón.
No respetan. No cuidan.
En realidad no quieren.

Tu lenguaje aparentemente muerto, no entiende de palabras. Era el ruido de tu garganta el que pincelaba el cuadro melódico enmarcado por mi risa. Eran las ratas que moran en tus ojos las que se escapaban y me hacían subir muerta de pánico a la silla de la frivolidad.

Encierra a tus ratas maleducadas, este cadáver sólo quiere descansar en paz.

Muserías. Samhain 2011

La musa se levantó con dolor de espalda. Solía caminar hambrienta de delirio por ciudades de metacrilato. Tabaco y rimmel barato nunca le faltaron, a ellos debía su fatalidad. Y fatal había sido la semana y fatal era su estado esa mañana: Sin resaca, sin maquillaje del día anterior, sin semen que limpiar.


Tosió. Se quejó. Y vio como la jauría de ideas entramadas en algún lugar detrás de su páncreas se amotinaban en la cavidad intercostal fruto del horror más humano. No tuvo tiempo de reaccionar: Gargajos infectos de pus le ahogaron la garganta hasta llegar a sus oídos. Sus ojos se anegaron del líquido verde-amarillento que empezó a brotar en ríos por las cornisas de sus mejillas. La torre que tenía por espina dorsal se desmoronó destrozando el suelo en el que se anclaban sus pies y su quejido quedó a la deriva en un mar cuyas olas taladraban el cielo de su pecho.


Masa informe reminiscencia de una mujer que hacía camino al caminar era todo lo que había en esa habitación. En las dunas de su cuerpo acampó el demonio, en el desierto de su sexo se tentó a Jesús tres veces. Musa del macrocosmos ¿qué hiciste para confundir la espiral de fuego con cenizas en movimiento?


Las nubes de sus ojos le ocultaron la verdad doliente de un sol enfermo y podrido contaminado con una fecha de caducidad impuesta.
Su crimen: Confundir su fatalidad con una omnipotencia que mataba el brillo de ese amor paterno que retumbaba en su conciencia a ritmo socavador.
Su sentencia: Yacer muerta rindiendo homenaje al padre asesinado cuyo esperma fecundó a la luna.
Penitente, por haberle negado su mirada de almendra.


Así pasará la musa toda la noche, hasta que el primer beso del amanecer se pose en la perla de su ombligo, entonces volverán sus piernas de anaconda a caminar por las ciudades acristaladas, reventando gargantas, matando miradas, levantando pollas, eso sí, está vez acunada en el regazo del sol.

lunes, 4 de abril de 2011

Desierto

Brújulas de una sola dirección ¿Qué haréis cuando perdáis el norte? Mirad al sol, caminad por donde muere. El padre no yerra. Oeste.


"Recalculando direcciones y rutas que conducen a la siguiente encrucijada, donde el sol y la luna habitan, dónde principio y fin fornican, donde angustia y placer mueren en las bocas de los leprosos emocionales"

viernes, 1 de abril de 2011

Hier kommt die Sonne


Piel sabor de hada azul explota gargantas.

lunes, 21 de febrero de 2011

Limpieza // Cleaning

10:30 - Nunca pensé que casi diez años de recuerdos se amotinarían para bombardear y desplomar las trincheras que mejor cubiertas tenía.
22:30 - Ante estas perspectivas, prefiero volver a la retaguardia de mi cama y esperar a que mañana algún bando haya decidido izar la bandera blanca. Seguro que me tocará a mí.

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10:30 - I never thought that memories from ten years would mutiny in order to bombard and collapse the best protected trenches.
22:30 -Under these circumstances, I prefer to go back to the rearguard of my bed and wait that tomorrow any of the camps chooses to raise the white flag. I am sure it will be me.

sábado, 19 de febrero de 2011

Ruedas que giran // Spinning Wheels

Déjame pensar que de tanto girar la rueda de la fortuna no tuvo más remedio que explotar, tiñendo de rojo metalizado el camino donde el ángel mora ¡Pobre embrión que vuelves al vientre materno para ser expulsado de nuevo! Consuélate, al menos fue en puerto más que conocido.

Aunque los hematomas pueblen mi pecho hipotecando cada respiración, viviré evadiendo la multa por impago hasta el día en que el embargo se haga efectivo.

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Let me think that the Wheel of fortune, tired of spinning, did not have any other choice but to explode; staining the path where the angel dwells with metallic-red colour. Poor embryo that comes back to the motherly womb in order to be expelled again! Try to find some relief; at least you reached a safe harbour.

Although bruises are all over my breast mortgaging each breath, I will live evading the default of payment until the seizure order day.

Lengua materna // Mother tongue